El suelo que todavía es nuestro
Mateo llegó al puerto con las vendas todavía húmedas. Las había lavado en el lavabo del autobús, una decisión que su entrenador habría llamado poco elegante. Su entrenador había muerto en febrero. Desde entonces Mateo seguía oyendo sus comentarios donde menos falta hacían.
El pabellón de la Copa Cero ocupaba un antiguo almacén de sal. En las gradas había vecinos, cámaras y cuatro pancartas caseras. El ganador recibiría doce meses de financiación para un gimnasio del puerto. Sin ese dinero, La Dársena cerraría el lunes. Mateo tenía veinticuatro años y conservaba las llaves, pero no sabía pagar una factura con ellas.
En el vestuario, Boro Leka ajustó la protección de su rodilla izquierda. Tenía veintinueve años, hombros como puertas y una mirada tranquila que no parecía pertenecer a una semifinal.
—¿Siempre haces esa cara? —preguntó Boro.
—Estoy calculando cuántas veces cabes en mi gimnasio.
—Con una basta. Tengo mi propio club. También necesita dinero.
El árbitro Darío Sol leyó las reglas ante los cuatro participantes. Se ganaba por rendición, salida completa del cuadrado blanco o parada arbitral. No se permitían ataques después de una señal de detención. La franja roja era una zona de seguridad, no otra oportunidad de golpear. La médica y dos asistentes esperaban junto al suelo acolchado.
Inka Sato, veinticinco años, escuchaba inmóvil. Lian Voss, veintiséis, ensayaba un giro y casi tiró un taburete.
—Está calentando el mobiliario —murmuró Mateo.
Lian lo oyó. Sonrió como quien acaba de elegir su próximo problema.
La primera semifinal empezó sin música. Boro tocó las vendas de Mateo y avanzó. Un golpe de hombro obligó al boxeador a salir de su línea. Mateo respondió con un jab, otro y un golpe al cuerpo. Boro absorbió los dos primeros en la guardia. El tercero abrió un hueco bajo su brazo. Lo cerró abrazando el torso de Mateo. Antes de que el muchacho entendiera cuánto pesaba aquella decisión, el techo apareció debajo de sus pies.