Los muertos que seguían en tratamiento
La doctora Alba Rius abrió su puerta con una bata sobre el pijama. Tenía el pelo blanco cortado al ras y la expresión de quien ya había agotado su reserva de sorpresas agradables.
Leda le mostró el código recibido.
—¿De dónde habéis sacado esto?
—De alguien que dice llamarse Darío Oss.
Alba les hizo entrar. Despertó su terminal y accedió al archivo sanitario con su credencial. La pantalla mostró un expediente de tratamiento pulmonar bajo un número, sin nombre. Las últimas analíticas tenían fecha de la semana anterior.
—Me apartaron de la residencia hace seis meses —dijo—. Denuncié que retenían a los pacientes. Aseguraron que los trasladaban a otra provincia. Solicité comprobantes. Siguen diciéndome que hay un error administrativo.
El expediente conservaba los códigos de las muestras porque el laboratorio externo necesitaba cobrarlas. La contabilidad había preservado algo que los informes oficiales negaban.
Alba amplió una radiografía y después abrió su propia denuncia, con el recibo de presentación.
—No quiero pediros que confiéis en mi palabra. Esto permite comprobar lo que sabía y cuándo lo comuniqué.
Doce años atrás, durante seis noches, las instalaciones del estuario habían sido atacadas. La compañía llamaba sabotaje a todo; el gobierno hablaba de una avería en cadena. Alba había recibido civiles con heridas de metralla y obreros intoxicados. Los equipos de rescate entraron entre disparos para sacar a quienes quedaban bajo los talleres.
Después llegó una lista cerrada de muertos. Algunos seguían respirando en el hospital.
—Los trasladaron a la residencia de la planta de Cal con la excusa de proteger testigos y mantener sus tratamientos. Los expedientes pasaron a números. Darío estuvo allí desde el principio.
—¿Por qué no salieron?
—Puertas controladas desde fuera, visitas prohibidas y medicación entregada como si fuera un favor. A quienes podían andar les decían que revelar información rompería su protección. A quienes necesitaban oxígeno ni siquiera les hacía falta amenazarlos.
Yune miró la fecha de la última analítica.
—La planta sigue pagando por mantenerlos vivos. Mañana cierran el circuito donde están.
Alba imprimió los documentos y llamó al juzgado de guardia. La funcionaria registró la ampliación urgente de su denuncia. Solicitó copias, ubicación y comprobación del número de residentes. La orden de inspección tardaría unas horas.
Mientras esperaban el número de registro, Yune peló una naranja sin comérsela. Dejó la cáscara formando una espiral sobre la mesa. Ninguna sabía qué hacer con la rabia durante aquellos minutos, así que mantuvieron las manos ocupadas.
—Mandamos todo ahora —dijo Alba—. Y vamos a comprobar que siguen allí.
Regresaron al taller poco antes del amanecer. Nudo había ordenado las herramientas por tamaño, salvo las dos llaves que Leda utilizaba más, que había dejado juntas.
—Eso no sigue ningún criterio —observó ella.
—Sigue el tuyo. Has tardado menos en encontrarlas.
Alba escuchó la siguiente transmisión. Preguntó por una operación de la mano izquierda. La respuesta coincidió con su registro, incluido un tornillo retirado tres años antes. La médica se acercó al micrófono.
—Darío, voy a ir. Pero necesitamos verte y comprobar tu identidad directamente.
—Me parece bien. Lleva filtros portátiles. Aquí quedan cuatro que no pueden subir escaleras.
Una pausa ocupó casi todo el intervalo. Luego la voz añadió:
—¿Todavía hay árboles junto al canal?
Alba cerró los ojos.
—Sí. Los sauces.
Leda fue a buscar el carro de filtros de emergencia del taller. Servía para trabajar en depósitos mal ventilados. La reparación de una voz acababa de convertirse en un rescate, y ninguna herramienta podía sustituir el aire que les faltaba.