Un cuerpo no es una pieza de repuesto
El elevador descansaba en el nivel inferior, frenado. Leda había perdido el torno de Nudo para moverlo, pero conservaba el tambor y su manivela de mantenimiento. Estaba diseñada para ajustes cortos, no para levantar dos adultos ocho metros.
Yune sacó una barra telescópica de su bolsa. La utilizaba para tensar cables del puerto. Podían alargar la manivela, ganar fuerza y pagar la diferencia con más vueltas.
—Necesitaremos manos arriba —dijo.
Dos sanitarios acudieron al mecanismo superior. La carraca impediría que el cable retrocediera cada vez que se turnaran. Leda hizo comprobar el pestillo antes de cargar las sillas. Había dejado de confiar en cualquier ruido que sonase vagamente a encajar.
Nudo sostuvo la puerta sin gastar energía, pero la estructura no estaba hecha para recibir aquella presión desde arriba. Un borde del capó empezó a doblarse contra el alojamiento del núcleo.
—Leda —dijo—. Necesito que mires esto antes de seguir.
Ella se arrodilló junto a la compuerta de servicio. La carcasa deformada podía aplastar el núcleo si la hoja descendía un poco más. Extraerlo dejaría al cuerpo sin voz y sin control, aunque los bloqueos mecánicos seguirían sujetos.
Leda explicó el riesgo. También explicó que, sin el núcleo, no podrían ordenar al cuerpo que saliera de debajo de la puerta. Tendrían que desmontarlo después, si la inundación lo permitía.
—No puedo prometer que recuperemos tus patas.
Nudo guardó silencio. Miró la naranja, todavía entre los dedos de su brazo izquierdo.
—No quiero quedarme aquí. Y no quiero que Darío responda por mí.
—Te estoy preguntando a ti.
—Saca el núcleo. Antes, guarda esto.
Leda tomó la naranja. Ajustó la correa de transporte y conectó el módulo de audio. La pila nueva daría una hora de funcionamiento independiente. Comprobó el indicador antes de mover el módulo, como habían practicado en el taller.
Cuando desconectó el último cable, la voz cambió de lugar.
—Sigo aquí.
Los ojos de la cabria se apagaron. Su cuerpo no cayó: los pestillos de las patas sostenían el peso sin corriente. Aquella quietud fue más difícil de mirar que cualquier avería anterior.
Alba y Yune colocaron a Fina y Darío en el elevador. Darío observaba la espalda inmóvil que mantenía abierto el paso.
—Le prometí que nunca lo dejaría atrás.
Desde el altavoz del pecho de Leda llegó una respuesta:
—Todavía puedes cumplirla. Estoy en esta caja. Ayuda a sujetar la bolsa.
Darío agarró la documentación impermeable con ambas manos.
La plataforma empezó a subir. Los sanitarios giraban la manivela por turnos; cada diente de la carraca ganaba unos centímetros. Alba caminaba por la escalera al lado de los pacientes, comprobando las mascarillas a través de la barandilla.
Yune subió detrás con las herramientas. Leda permaneció en el nivel inferior para retirar un cable que podía engancharse en el borde de la plataforma. Lo cortó cuando quedó suelto, lejos de toda alimentación.
El agua le llegó a las rodillas. En el cuerpo vacío de Nudo crujió una unión.
Leda comprobó la correa del núcleo y pisó el primer peldaño. No necesitaba esperar a ver fallar aquello para demostrar que le importaba. Habían acordado salir.
A mitad de escalera oyó que alguien decía «diecisiete». Era Alba, contando a los residentes reunidos en la rampa.
Leda siguió subiendo. La cifra estaba completa, pero todavía faltaban por alcanzar el aire una mecánica y la voz que llevaba contra el pecho.