Viento de costado
El primer ascenso olía a resina caliente. La carretera ganaba altura en curvas largas, protegida por una barrera de piedra baja. Más allá se abrían las terrazas de cultivo y el hilo claro del canal de emergencia.
Mara iba delante. Miraba las cintas atadas a los postes antes de mirar la pendiente. Cuando todas apuntaban hacia la subida, desplegaba media vela; cuando una se retorcía, recogía tela.
—El viento viene de alguna parte —decía—. Conviene preguntarle de cuál antes de ofrecerle tu cuello.
Inés pedaleaba detrás con una paciencia que le duró nueve minutos.
Vio un espacio limpio junto al muro interior, soltó más vela y ganó velocidad. El alacarro respondió con su ligero crujido de madera. Durante tres segundos todo fue perfecto.
Después salió del abrigo de los pinos.
La ráfaga lateral le levantó una rueda. Inés tiró de la cuerda de descarga, la vela perdió tensión y el vehículo cayó sobre las tres ruedas con un golpe seco. El muro quedó a un palmo de su rodilla.
Mara no frenó para reñirla. Aquello fue peor.
En el siguiente rellano había dos hombres moviendo una barrera. Llevaban brazales de mantenimiento y una tablilla con una orden de cierre. Un tercero esperaba junto a un carro ligero, sin uniforme.
—Paso clausurado —dijo el de la tablilla—. Hay que entregar los despachos en el control de abajo.
Teo dejó de pedalear. En el brazal del hombre reconoció un sello: un ave rodeada de dientes de engranaje. Era el antiguo emblema de la compañía que había administrado los canales antes de que la ciudad recuperase su gestión.
—Ese permiso caducó en primavera.
El hombre bajó la tablilla. El tercero puso su carro atravesado.
Inés sintió el peso del cilindro contra la cadera.
—No quieren cerrar el camino —dijo—. Nos quieren a nosotros.
Mara señaló el suelo, no a los hombres. Una franja de gravilla suelta recorría el borde exterior. La rueda delantera del carro atravesado descansaba justo encima.
—Teo, campana. Inés, conmigo. Velas abajo.
Teo golpeó su campana de avería con una llave. El sonido hizo que los dos falsos operarios mirasen por encima de él, hacia la carretera. Mara arrancó a pedales. Inés entendió tarde la maniobra, pero la siguió: ambas empujaron con los paragolpes la esquina del carro que bloqueaba el paso.
La rueda patinó sobre la gravilla. Bastó medio metro.
Los tres cruzaron el hueco. Uno de los hombres enganchó una cuerda al eje trasero de Inés; el tirón la frenó casi en seco. En vez de acelerar, ella pisó el freno, descargó la tensión y cortó la cuerda con la cuchilla de seguridad de su arnés. El hombre perdió el equilibrio al tirar de un extremo que ya no sujetaba nada.
—¡No persigáis! —gritó Mara a Teo.
No era necesario. Él solo había girado para anotar el número del carro.
La segunda torre apareció sobre una curva, con las persianas abiertas y dos guardas en la puerta. Los falsos operarios abandonaron la persecución antes de entrar en su campo de visión.
A las diez y tres, el responsable de la estación confirmó que las huertas bajas estaban vacías. Sus trabajadores retiraron la última tabla de una compuerta lateral. El segundo anillo recibió una muesca cuadrada.
Inés bebió de su cantimplora. Tenía la boca seca por algo más que el esfuerzo.
—Lo de la ráfaga ha sido una estupidez —dijo, mirando a Mara.
—Sí.
—Podrías fingir que lo estás pensando.
Mara le tendió una cinta roja para atarla a la punta del mástil.
—Prefiero que lo pienses tú.
Dejaron constancia de los hombres y del carro. La torre enviaría a dos guardas por el camino inferior cuando estuvieran cerrados todos los accesos al canal.
El tercer tramo empezó sin una sola vela desplegada.