Cuatro latidos y una hogaza
El pan salió de la ventana justo cuando Iara levantaba el escudo. Podría haber apartado la cabeza. En lugar de eso, hizo lo que cualquier herrera sensata habría hecho con un invento recién reparado: probarlo contra el desayuno.
La hogaza golpeó el acero. Tres nervaduras concéntricas se encendieron sobre la superficie y el pequeño regulador del borde empezó a sonar.
Tac.
Iara apoyó el canto contra el yunque de la calle.
Tac.
La fuerza retenida bajó por el metal. El yunque dio un salto mínimo, suficiente para tirar un vaso de leche. La hogaza aterrizó entera a sus pies.
—Has salvado el pan —dijo Daro Sen—. El desayuno está considerando presentar una reclamación.
Desde la ventana, la madre de Iara levantó las manos.
—¡He dicho que lo cogieras!
—Lo he cogido con tecnología.
Iara tenía veintidós años, el cabello negro corto y un mechón blanco en la sien derecha. La chaqueta azul petróleo asomaba bajo un delantal con suficientes quemaduras antiguas para que nadie le confiara una cortina. Se agachó para recoger el pan. Su escudo estaba otra vez apagado: vacío y dispuesto a recibir un único golpe.
Daro comprobó el cierre de su cuerda y apartó un rizo cobrizo que insistía en taparle un ojo. A sus veintitrés años llevaba tres meses como auxiliar de la Guardia del Eclipse. Todavía se enderezaba dentro de su chaqueta mostaza cuando alguien pronunciaba la palabra uniforme, aunque no fuera con intención de pedirle nada.
—¿Cuánto aguanta? —preguntó.
—Una persona con martillo. Una puerta que cae. Un desayuno muy enfadado. Un carro entero, no. Y solo cuatro latidos del regulador. Si no encuentra un apoyo sólido para descargar, devuelve el golpe a quien lo lleva.
—Una característica que podrías no haber incluido.
—La inventaron hace doscientos años. A mí me toca poner la advertencia en letras mayores.
Nima Ro apareció bajo el arco cargando una caja de herramientas. Tenía veintiún años, la trenza metida por dentro del abrigo granate y una expresión de permanente discusión con las cosas mal medidas.
—La capitana os quiere en el almacén. Y alguien ha movido mi carro.
Iara señaló el vaso derramado.
—Ha habido una prueba científica.
—Pues tu ciencia tendrá que andar.
Las campanas dieron las doce. Sobre Serraluz, el sol iluminaba cuatro barrios suspendidos entre riscos. Los puentes de hierro claro parecían cintas tensadas sobre el vacío. Dentro de cuatro horas y diez minutos comenzaría la totalidad del eclipse. Durante siete minutos, aquel metal perdería su rigidez, como ocurría cada nueve años cuando la luna cubría exactamente el sol. La noche corriente no producía el mismo efecto.
La ciudad aprovechaba ese intervalo para ajustar sus apoyos. Después el hierro recuperaba la dureza con la forma que le hubieran dejado. Un error durante la sombra podía convertirse en una grieta para nueve años.
La capitana Maura los esperaba junto a una caja abierta.
El regulador nuevo no estaba dentro.
Lo llamaban pulso de acero: un cilindro de hierro ordinario y cuatro ruedas dentadas, destinado a sincronizar los apoyos durante el eclipse. Nima llevaba meses ajustándolo. El antiguo, partido por dentro, ya había sido desmontado.
—Han usado una orden falsa —dijo Maura—. Dos transportistas. Una mujer con placa de guardia. El portero está en la enfermería; recuperará el sentido. Quiero el pulso de vuelta.
Iara miró el hueco de la caja.
Por primera vez aquella mañana, no encontró nada gracioso que decir.