Lo que borraba la tinta
Maela cerró la puerta antes de hablar. Oren dejó la cesta sobre una silla y un helecho desplegó sus hojas como si reclamara asiento propio. Sira seguía mirando el plano oculto.
—Es una copia anterior a las obras del puerto —dijo su maestra—. La nomenclatura era imprecisa.
—Un conducto no se vuelve parcela porque lo llames de otra manera.
Maela extendió la mano lesionada. Dos dedos no llegaban a abrirse.
—Sé lo que hace un terreno cuando cede. Por eso necesito pruebas antes de mandar a miles de personas a correr.
La respuesta frenó a Sira. Tenía preparada una acusación, no una demostración. Solicitó acceso al archivo profundo. Maela tardó en entregar la llave, pero lo hizo. Les concedió hasta el mediodía y ordenó que no tocaran los originales con las manos sucias. Oren miró las suyas, consideró protestar y las escondió.
Los registros antiguos olían a sal y pegamento. Sira encontró medidas tomadas desde el mismo mirador durante sesenta años. Las alturas variaban siguiendo grupos de seis pulsos. Antes de la construcción del puerto, los cuatro ascensos y los dos descensos compensaban exactamente su recorrido. Después, el descenso había empezado a perder amplitud. Irial se hinchaba muy despacio.
Oren colocó tres hojas secas sobre la mesa.
—Mismo árbol, tres canales distintos. Todas tienen depósitos negros. El agua sube, pero algo impide su vuelta.
—¿Veneno?
—No lo sé. Si quieres certezas instantáneas, pregúntale a un vendedor de ungüentos.
Bajo una relación de pagos aparecieron los dibujos de tres grapas de hierro. Sujetaban a la montaña los cimientos del barrio de Arista, construido alrededor del puerto. Cada grapa atravesaba un conducto de retorno. Las obras habían dado firmeza al barrio y estrangulado aquello que llamaban subsuelo.
Sira superpuso los planos. La calle de los Tintoreros coincidía con un vaso lateral. Las otras seis grietas seguían el mismo trayecto. Dibujó flechas, anotó fechas y añadió, subrayado: «Hipótesis pendiente de inspección». Le dolió escribirlo. También le pareció la primera frase verdaderamente útil de la mañana.
El prefecto Darel los recibió en la sala de mareas, rodeado de capitanes. No negó las obras.
—Sin esas grapas, Arista se deslizaba. Doscientas catorce familias viven allí. ¿Las mudamos por un dibujo?
—Por siete grietas y sesenta años de medidas —respondió Sira.
—¿Y adónde?
Sira abrió la boca. No tenía respuesta. Darel señaló la ventana: patios, cocinas, ropa tendida entre tejados. Oren se acercó al mapa de los depósitos públicos.
—La meseta de los Aljibes está vacía desde que trasladaron el mercado.
—Sin pozos suficientes.
—Hay cisternas de reserva —dijo Maela desde la puerta.
Había llegado sin que la oyeran. Traía un libro de tapas amarillas y una expresión que Sira no supo interpretar.
—La ordenanza permite una inspección extraordinaria cuando tres mediciones contradicen el plano catastral. La aprendiz tiene siete.
Darel leyó la página. Concedió tres días: setenta y dos horas para inspeccionar los conductos y preparar una evacuación viable. Durante ese plazo, quedarían suspendidas las nuevas cargas del puerto. No autorizó retirar las grapas. Para eso exigiría demostrar una alternativa que no derrumbara las viviendas.
Al salir, Sira preguntó por qué Maela no había invocado antes la ordenanza.
—Porque esperaba estar equivocada.
La respuesta no la absolvió. Sin embargo, abrió una grieta distinta entre ellas, una por la que tal vez pudiera pasar algo más que obediencia.
En el patio, Oren entregó su helecho a un guardia.
—Poca luz. Nada de sal. Si se enrolla, está enfadado.
—¿Cómo se llama?
—Helecho.
Sira soltó una carcajada tan brusca que le dolieron las costillas. Después guardó la llave del archivo, el permiso y las tres copias de los conductos. El primer acceso estaba a dos jornadas por el camino oficial. Sobre el plano antiguo, una senda de mantenimiento llegaba allí antes del anochecer.