Doscientas catorce puertas
Darel escuchó el informe en pie. Jara colocó sobre su mesa la placa que habían copiado en papel, las medidas de las grapas y el resultado del desvío. Oren dejó la cubeta cerrada junto a las muestras de hojas. Sira mantuvo su varilla manchada a la vista.
—¿Garantizáis que las casas aguantarán después? —preguntó el prefecto.
—No —dijo Sira—. Por eso deben estar vacías.
El silencio duró un pulso entero. Desde la plaza subió el ruido de una persiana que no encajaba.
Maela abrió un cajón y sacó una orden de obra. Su firma aparecía junto a la de Darel.
—Yo aprobé el plano que eliminó la advertencia.
Sira sintió que la torre se alejaba, aunque permanecía quieta.
—Dijiste que la nomenclatura era imprecisa.
—Y lo era. No sabíamos qué tejido había debajo. Pero sí sabíamos que no debía fijarse una carga profunda. Elegí creer que se refería a técnicas antiguas.
Darel se apoyó en la mesa.
—Necesitábamos un puerto que no se cerrara cada invierno.
—Y dejamos de medir aquello que contradecía el proyecto —respondió Maela.
La confesión no devolvía el tiempo perdido. Sira lo dijo. También dijo que necesitarían los nombres de los trabajadores, los almacenes y cada plano de obra. Después habría actas, preguntas y responsabilidades. Ahora había doscientas catorce puertas.
Darel ordenó la evacuación de Arista. El traslado empezaría esa misma tarde y terminaría al mediodía siguiente. Nadie podría volver hasta una inspección independiente. Cedió los carros del puerto, abrió las cisternas de la meseta y entregó a Jara las llaves de los tornos de carga.
La orden parecía sencilla escrita en una página. En la primera calle encontraron a un anciano que no abandonaría la panadería sin su horno.
—Lo construyó mi madre.
Jara se quitó el cinturón de herramientas.
—El horno no cabe. La puerta de hierro sí. Podemos desmontarla.
Tardaron veinte minutos. Al subir al carro, el hombre llevaba la puerta sobre las rodillas como si transportara a una criatura dormida.
Una mujer se negó a dejar seis colmenas de cristal. Un matrimonio discutía por tres baúles y una cabra. El hermano de Jara no encontraba a su gato; el gato estaba en el carro, instalado encima de las mantas de otra familia. Sira marcó cada vivienda revisada con un círculo vacío y lo rellenó solo cuando su gente llegaba a la meseta. Así evitaron confundir una puerta cerrada con una casa evacuada.
Al caer la noche, faltaban cuarenta y nueve familias. Oren repartía agua y comprobaba las cisternas. Había rechazado la propuesta de verter el líquido oscuro directamente al mar: ignoraban su efecto. Las antiguas balsas servirían para contenerlo hasta poder estudiarlo. Limpiarlas consumió los brazos de veinte estibadores y las últimas horas de luz.
Una muchacha acusó a Sira de robarles el barrio.
Sira no respondió con el gigante ni con la ciencia. Se sentó a su lado.
—No sé si podrás volver a esa casa. Sí sé que dejarte dentro sería mentirte.
—Es una respuesta horrible.
—Lo sé.
La muchacha le pidió que dibujara su ventana antes de que la cerraran. Sira lo hizo. Cuando regresó al puesto de registro, tenía barro hasta las rodillas y once encargos parecidos.
Maela trabajaba bajo una lámpara, calculando la capacidad de los depósitos. Sira se sentó enfrente.
—Todavía estoy enfadada.
—Sería preocupante que no lo estuvieras.
—Necesito que mañana digas lo de la firma delante de todos.
Maela asintió sin pedir condiciones.
En la mesa vecina, Oren se había dormido sobre una lista de provisiones. Un cargalomo diminuto, llegado entre los sacos de musgo, intentaba llevársela. Sira sujetó el papel con una taza. Por primera vez en dos días, sonrió sin sentirse culpable.