El peso de una prueba
Jara limpió el mecanismo de la compuerta con un cepillo. El hierro reciente ocultaba una obra más antigua: canales de cerámica, juntas flexibles y un pequeño depósito lateral. Todo podía acompañar el movimiento del cuerpo. Las grapas, en cambio, exigían que el cuerpo acompañara a la ciudad.
Sira desplegó papel sobre una piedra seca. En la pared había un esquema grabado. Tres conductos principales desembocaban en tres cámaras, llamadas Sauces, Molino y Aguja. Desde cada cámara salía una derivación hacia las viejas balsas del puerto. Las compuertas se manejaban localmente: abrir durante el descenso; cerrar antes del ascenso. Una advertencia explicaba por qué. El flujo inverso podía desgarrar los canales.
—Podemos aliviar la presión por aquí mientras retiramos el hierro —dijo Jara—. Pero alguien tiene que quedarse junto a cada rueda.
—¿Y después?
—Cuando el retorno principal esté libre, cerramos las derivaciones. No son una cura. Son un desvío temporal.
Oren encendió una lámpara. El interior de la pequeña cámara era translúcido, surcado por manchas oscuras. Sira vio una grieta en el tejido y calculó su anchura usando la cinta. Quiso medir la profundidad. Maela siempre exigía dos dimensiones para aceptar un daño.
Introdujo una varilla.
El muro se contrajo.
Sira cayó de espaldas. La lámpara osciló, Oren la atrapó y Jara cerró de golpe la protección de la rueda. A través de la bóveda llegó un sonido grave que parecía venir de mucho más lejos que el suelo.
—¡Retírala! —gritó Oren.
Sira sacó la varilla. Había una gota transparente en la punta. Ninguno habló durante dos ciclos completos. El movimiento se calmó, pero la grieta era ahora un poco mayor.
—Necesitaba una medida —dijo ella.
Le sonó a la voz de alguien de quien habría querido alejarse.
Oren dejó la lámpara en el suelo.
—También puedes escribir que medirlo lo empeora.
Sira tachó la casilla de profundidad. Anotó el procedimiento, la reacción y su error. No arrancó la página. Jara observó el gesto, después señaló una escala cerámica junto al depósito. Una boya subía y bajaba allí, reflejando la presión sin penetrar en el tejido.
Tardaron una hora en limpiar las marcas. Luego ensayaron con la derivación menor. Jara abrió durante el quinto pulso y cerró antes del primero. Oren recogió el líquido en una cubeta sellada. En el ciclo siguiente, el descenso recuperó tres milímetros. Repitieron la operación una sola vez y obtuvieron dos más. La reacción no demostraba que pudieran salvar el reino, pero sí que permitir el retorno reducía la hinchazón.
A medianoche durmieron por turnos. Sira soñó con reglas que dejaban heridas del ancho de sus números. Al despertar encontró a Oren mirando el depósito.
—Hace cuatro años me expulsaron del jardín real por plantar campanas de agua —dijo él—. Tenía veintidós y demasiada confianza. Absorbían sal. Pensé que salvarían un estanque.
—¿No lo hicieron?
—También absorbieron el oxígeno de noche. Perdimos los peces.
Sira guardó silencio.
—Por eso ahora traigo cubetas —añadió él—. Para descubrir mis equivocaciones en pequeño.
Regresaron por una senda inferior al amanecer. Jara encontró un paso que permitía rodear el puente sin cargar heridos por la cuerda. Sira lo dibujó y anotó cuánto tardaba una persona despacio, no cuánto tardaba ella corriendo.
En Aram, la torre estaba rodeada de vecinos. El barrio de Arista había subido nueve centímetros durante la noche. Maela esperaba en la puerta con las mangas arremangadas.
Sira le entregó las mediciones y la página del error.
—No tenemos una montaña inestable —dijo—. Tenemos un cuerpo al que obligamos a quedarse hinchado.
Por primera vez, su maestra leyó el informe entero antes de buscar el sello.