La profundidad de una mancha
El muelle norte de Liebre estaba cerrado por una costra de hielo. Tana la iluminó con el fanal de Prudencia y vio las líneas blancas que se abrían entre los pilotes.
—No aguantará nuestro peso —dijo.
Elio sostuvo la carta para que no se la llevase el viento. Habían llegado poco después de las dos. Debían descargar los seis cartuchos, instalar los acopladores y sacar el invierno antes de empezar a introducir verano.
—Podemos esperar a que lo rompan desde tierra.
Tana miró el hielo. Miró también las casitas oscuras detrás del muelle.
—Tardarían horas. Busca la acequia del sur.
Elio la encontró: otra línea fina con puntos, rodeando el promontorio más bajo. Antes servía a un molino de mareas. En la carta antigua tenía profundidad suficiente; en las anotaciones recientes, Tana había escrito una interrogación.
—No has pasado por ahí.
—No desde el accidente.
Tana mantuvo la voz serena, pero su mano apretó el bastón. La acequia corría junto al muelle donde había caído aquella grúa. Elio esperó sin fingir que no lo había entendido.
—Podemos sondar —dijo al fin—. Tú gobiernas. Yo voy delante con la pértiga.
—Y chaleco.
—Y chaleco.
Dieron la vuelta a Liebre. El fanal dibujaba pedazos de pared entre los juncos congelados. Elio se tumbó sobre la proa para medir el fondo. Cantaba las profundidades y Tana repetía cada cifra. Un cartucho golpeó suavemente contra su cincha; ambos se volvieron antes de recordar que estaba sujeto.
En el recodo encontraron una viga atravesada.
Elio apoyó la pértiga contra la madera. El extremo desapareció bajo una espuma negra y volvió con un cangrejo agarrado. Lo dejó sobre una piedra, sin saber por qué le parecía urgente salvar también aquello. El animal alzó las pinzas con una indignación que le recordó al jefe de contabilidad.
Tana dejó el motor al ralentí. Desde allí veía la grúa, inmóvil y cubierta de óxido.
—No puedo pasar a babor —dijo.
Elio miró la carta. A estribor aparecía un pequeño ensanchamiento, casi borrado por una gota de tinta.
—Hay un hueco junto al molino. Dos metros y medio, según tu nota.
Tana observó la oscuridad y luego sus propias marcas.
—Sonda primero.
Había dos metros y cuarenta. Suficiente por poco. Entraron rozando los juncos. Elio enganchó la viga con un cabo y, usando el bolardo de piedra del molino, la desplazaron lo justo para liberar el canal.
Tana soltó el aire cuando la dejaron atrás.
—Tu mapa estaba bien —dijo Elio.
—Tu lectura también.
Descargaron junto al molino con ayuda de la encargada y cuatro vecinos. Los cartuchos viajaron hasta el depósito sobre carretillas de huerta. Elio leyó las instrucciones en voz alta mientras Tana comprobaba cada cierre.
Al primer giro, salió invierno hacia un envase vacío. La balanza subió un dedo. Nadie aplaudió todavía.
En Morsa, entretanto, Tesa había desmontado la cubierta del pozo. La reserva de emergencia se había agotado horas antes y la quilla estaba inmóvil. Instaló los acopladores bajo la luz de tres faroles, con Mara sujetando las tuberías y Dalia anotando los intervalos.
Biso dormía en la cabina de La Copa. Tesa había decidido que el trabajo podía esperar sus estornudos.
Antes del amanecer, cinco faros confirmaron que habían empezado el intercambio. Faltaba Liebre.
Tesa subió al brocal justo cuando apareció la señal. Dos destellos cortos, pausa, dos cortos. Todo estaba en marcha.
En la acequia, Elio ayudó a Tana a sentarse sobre una carretilla vacía. Ella miraba sus botas embarradas.
—Me parece —dijo— que voy a actualizar ese mapa.