Prólogo · La primera mentira
A Áren le habían enseñado que las estrellas no parpadeaban por debilidad. Parpadeaban para contar a los vivos.
Por eso, cuando una se apagó, buscó primero un cadáver.
Recorrió el observatorio descalzo, con el casco bajo el brazo. La luz de los instrumentos bañaba su piel negra y se quebraba en las placas de obsidiana de su armadura. Había custodiado aquel lugar durante nueve inviernos. Conocía todos sus ruidos.
El jadeo que llegaba del altar era nuevo.
Encontró un lobo herido entre los mapas celestes. Tenía el pelaje hecho de noche y pequeñas luces atrapadas bajo las costillas. Arrastraba una pata. En el suelo, su sangre dibujaba puntos que se desplazaban buscando una figura.
Áren dejó el casco.
—Los animales no pueden subir estos escalones.
El lobo enseñó los dientes. No parecía impresionado por el reglamento.
Al acercarse, el guardián vio la herida: alguien le había arrancado un fragmento circular del pecho. La marca restante formaba un anillo abierto.
El mismo símbolo aparecía en los documentos de la Fractura que su orden mantenía sellados.
Sobre ellos, el oráculo de cristal empezó a sonar.
ANOMALÍA. ELIMINA AL INTRUSO.
Áren desenvainó. La hoja obedeció al cielo y se llenó de luz. El lobo no huyó; apoyó el hocico en su rodilla, como si lo conociera desde mucho antes de que llevara armadura.
Una imagen cruzó la mente del guardián: él mismo, sin insignias, corriendo junto al animal bajo un cielo completamente vacío.
—Nunca te he visto —susurró.
El oráculo repitió la orden. Esta vez empleó la voz de su madre.
Áren levantó la vista.
Su madre seguía viva. Nadie en la orden conocía su voz.
El lobo abrió la boca y dejó caer una estrella sobre el mármol. Era pequeña, pesada, tibia. Por detrás tenía una costura.
El guardián la tocó. Del interior salió un hilo de cabello humano.
En la cúpula, mil luces giraron hacia él.
No eran estrellas.
Eran ojos.
Áren volvió a alzar su espada, pero esta vez apuntó al cielo.