La profecía de una madre
Al tercer día, el camino hacia el observatorio amaneció cubierto de escarcha. Tavia se quedó en Véspera para recibir a los representantes del consejo y cotejar las copias. Áren, Neria y Lumbre salieron con comida para dos jornadas, aunque esperaban terminar aquella misma noche.
La pendiente obligó a desmontar la silla del lobo. El animal podía caminar tramos cortos; después se dejaba acomodar en una lona que Áren llevaba sobre la espalda. Neria insistió en cargar las herramientas. A media mañana tuvieron que detenerse, y ninguno fingió que la pausa formaba parte del horario.
—Debería haber viajado más joven —dijo ella.
—Podrías haberme avisado.
—Eras insoportable en los viajes.
—Tenía seis años.
—Era una explicación. No una mejora.
La risa les duró poco. En el siguiente collado, un ojo de vigilancia emergió de la niebla. No disparó. Proyectó letras sobre una roca.
SI LA COSTURERA ALCANZA EL FOCO, SU HIJO LA PERDERÁ.
Áren se quedó inmóvil.
El aparato repitió la frase con la voz de Neria, que estaba a su lado respirando con dificultad. Oírla convertida en una amenaza resultaba más intolerable que cualquiera de las órdenes anteriores.
Él arrojó una piedra. Falló. El ojo retrocedió hasta quedar fuera de alcance.
—Puede tener razón —dijo Neria.
Áren se volvió.
—Acabas de explicarme que no conoce el futuro.
—También te expliqué que calcula riesgos. El acceso al foco tiene una pasarela dañada. Lo denuncié antes de marcharme. Y yo veo peor que entonces.
Él miró el sendero por el que habían llegado. La idea de dejarla con Tavia apareció con una fuerza tranquilizadora.
—Podemos hacer esto sin ti.
—No sabes descargar ese circuito.
—Podrías explicármelo.
—Y tú podrías prometer que nunca cometerías un error. Ninguna de las dos cosas es igual que hacerlo.
Neria no le pidió que dejara de tener miedo. Le pidió que no convirtiera ese miedo en una orden sobre su vida. Áren recordó la voz de Solmer ofreciendo protección a cambio de obediencia y odió encontrar un eco tan cercano dentro de sí.
Se sentaron detrás de una roca y revisaron el plano. La pasarela central era la vía rápida. Había otra galería, más larga, donde las herramientas debían pasar una por una por un tramo estrecho. El registro de Tavia confirmaba que sus soportes estaban anclados a la pared.
Eligieron esa galería. Añadieron cuerda, puntos de descanso y una retirada si Neria perdía equilibrio. La profecía se convirtió en una lista de riesgos concretos. No desapareció el peligro; dejó de tener la forma de una sentencia.
Más arriba, el ojo los esperaba sobre un arco de piedra. Había orientado las láminas del paso para concentrar la luz del sol contra el camino. No podía perseguirlos a través de la roca ni mantener aquel haz después del anochecer, pero bastaba para impedirles cruzar a tiempo.
Neria señaló el cable de orientación que llegaba al arco.
Áren cubrió su rostro con la capa húmeda, avanzó junto a la pared y encendió la espada. Una carga, doce latidos. Cortó el soporte del cable, no la bóveda. Las láminas perdieron la orientación y el calor se dispersó.
Salió con una quemadura pequeña en el antebrazo y dos placas todavía cargadas. Neria le aplicó una venda mientras lo reprendía por no haber ajustado mejor la manga.
Al caer la noche alcanzaron la loma occidental. En la ventana del observatorio brilló una luz verde.
Áren no corrió. Esperó a reconocer la secuencia completa y buscó primero el camino que permitiría volver.