El suelo no persigue sombras
Liora tenía una costumbre que irritaba a los fotógrafos: miraba las salidas antes de mirar la cámara. Contó tres puertas para el público, dos corredores de servicio y una compuerta cerrada bajo la grada norte. En la manga izquierda de Oren vio un emblema antiguo de medición. Su compañera había llevado uno igual antes de desaparecer de sus turnos y de sus mensajes.
—¿De dónde sacaste esa placa? —preguntó al ocupar su esquina.
Oren siguió apretando la correa del hombro.
—De un trabajo anterior.
—Quiero una respuesta mejor.
—Entonces conserva aire para después.
La campana cortó la conversación. Liora pisó hacia la izquierda y dejó una imagen residual a la derecha. Duraba un segundo, lo suficiente para convertir una decisión rápida en una equivocación. Oren giró medio cuerpo hacia ella, frenó y volvió al centro. El señuelo había movido luz. No había movido polvo.
Desde el túnel, Sena vio el primer sello índigo apagarse. Liora conservaba dos. No parecía preocupada. Se acercó con pasos muy cortos, entró y salió del alcance de Oren y golpeó una protección de hombro. El marcador de su escudo perdió una franja; el defensor aceptó el impacto sin gastar energía.
—Está esperando —murmuró Bront, a su lado.
Sena se volvió. Él llevaba una bolsa de piezas y el gesto de quien no quería explicar por qué había regresado.
—¿A qué?
—A que ella se enfade.
Liora lanzó el segundo eco más cerca. Su cuerpo real pasó por detrás del hombro gris mientras la copia entraba de frente. Oren encendió una carga y ancló los pies. La placa del suelo vibró bajo él. El barrido de Liora encontró una base que no podía desplazar, y su impulso la dejó al alcance de un agarre corto.
Ella se soltó antes de que cerrara la mano. Perdió una franja de escudo en el contacto, ganó distancia y sonrió para las gradas. La sonrisa le duró menos que el eco.
Oren no salió del centro. Cada vez que Liora se alejaba, él soltaba el anclaje y giraba con pasos ordinarios. No podía permanecer unido al suelo y perseguirla a la vez. Ella lo había entendido. Necesitaba que eligiera una de las dos cosas demasiado pronto.
La tercera imagen apareció justo sobre la línea dorada. Liora cruzó delante de Oren como una tijera. Por un segundo hubo dos abrigos índigo, dos parejas de tobillos luminosos y una sola huella arrastrada en el polvo. El público rugió antes del contacto.
Oren dejó de mirar el abrigo. Soltó el anclaje en el instante en que el cuerpo real se apoyaba para barrerlo. Su pie cedió un palmo; el de Liora llegó al sitio que acababa de quedar vacío. Él giró el hombro, la acompañó por el antebrazo y la dejó en la plataforma de seguridad.
No hubo caída. Hubo un paso que ella no había elegido.
Sovel marcó la salida. Oren avanzaba a semifinales.
Liora se quedó mirando sus aros apagados. Había preparado tres maneras de engañar a sus ojos. Ninguna había cambiado el suelo.
—Ahora —dijo, cuando Oren llegó al corredor—. La respuesta mejor.
Él apartó una correa para mostrar el emblema completo. No era una insignia militar. Era el número de una cuadrilla que revisaba pasarelas tras la Noche de los Puentes.
—La gente de Medición sigue usando estos talleres. Si buscas a alguien, empieza por sus fichajes. No por los carteles de desaparecidos.
—¿La conoces?
—Conozco a demasiados que dejaron de contestar porque su trabajo se volvió una orden de silencio. No es una prueba de que estén presos.
Liora habría preferido una mentira fácil de golpear. Guardó la dirección del taller y no dio las gracias. Oren tampoco las pidió.
Bront sacó de su bolsa una junta compatible con la placa de Sena.
—Me sobra.
—No te sobra nada.
—Entonces devuélvemela cuando ganes.
Ella aceptó la pieza. Aún no sabía si aquello era una deuda, una apuesta o la manera menos incómoda que él había encontrado de quedarse a mirar.