La última carga no era la última idea
El anillo no se hizo más grande cuando se apagaron las luces de Sena. Se hizo más preciso. Podía contar las juntas que la separaban del borde, las respiraciones de Tavra, la distancia entre el puño y el hombro antes de un golpe. Lo que ya no podía hacer era corregir una mala decisión con una placa.
Tavra avanzó con pasos cortos. Su último sello rojo estaba frío. El público pedía una explosión final que ninguna de las dos podía pagar. Lo que recibió fue un contacto de guardias y el chirrido de dos botas mojadas de sudor.
Sena cedió medio paso. Tavra no se precipitó. Había visto el combate de Bront, había visto a Oren y no pensaba convertirse en una tercera demostración del mismo truco.
El siguiente golpe tocó el borde de la protección de Sena. El escudo parpadeó sin agotarse. Ella sintió el impacto hasta la espalda. La médica había dicho que el hombro resistiría una final. No había prometido que no doliera.
Sena miró por encima de Tavra y vio a Mara sin moverse en la grada. No le estaba pidiendo que ganara. Estaba allí para verla volver. La diferencia le aflojó algo que llevaba apretado desde el carrito de herramientas.
Dejó de ofrecer la guardia familiar. Bajó los codos, giró la cadera y dio un paso hacia Tavra. No parecía una técnica. Parecía una persona intentando pasar por una puerta estrecha. Tavra respondió cerrándola: adelantó el pie interior para mantenerla delante.
Sena no barrió ese apoyo. Tocó la protección del hombro sano con la mano abierta y cambió de dirección. Obligó a Tavra a elegir entre girar o quedarse de costado. Tavra giró. Lo hizo bien. El movimiento la mantuvo dentro y dejó a Sena peligrosamente cerca de salir.
Durante un instante, la grada creyó que todo había terminado. Sena tenía un talón suspendido sobre la línea. El otro pie seguía firme. Tavra lanzó el contacto final con el brazal, corto y limpio, dirigido a la protección.
Sena dobló la rodilla de apoyo en lugar de apartar el torso. El golpe pasó por encima. Desde abajo, enganchó con el antebrazo el brazal de Tavra y acompañó el impulso, sin sujetar una articulación. Su pierna libre trazó un barrido bajo, contra la bota que acababa de buscar el segundo apoyo.
Tavra sintió el vacío de medio paso. Podía arrojarse sobre Sena y quizá arrastrarla, pero para hacerlo tendría que golpear después de perder el perímetro o tirar del brazo lesionado. Soltó la guardia. Cayó de pie en la plataforma, apoyó una mano y se quedó allí, mirando el basalto.
Sena seguía dentro. De rodillas. Sin una sola carga.
Sovel esperó a que el sensor y sus propios ojos coincidieran. Después alzó el bastón.
—Gana Sena. Campeona de la Copa de Fracturas.
El ruido llegó tarde, como si hubiese tenido que cruzar un puente. Sena no levantó los brazos. No podía. Se sentó sobre los talones y empezó a reír con una respiración que a ratos parecía llanto.
Tavra subió por la rampa de seguridad. Sovel se apartó lo justo para permitir el saludo. La finalista miró las placas oscuras y luego el pie de Sena.
—Pensé que ya no te quedaba nada.
—A mí también me costó verlo.
Tavra le tendió el antebrazo del lado sano. Sena se puso de pie con su ayuda. La derrota no volvió a Tavra feliz ni convirtió su necesidad de una plaza en Ciudad Alta en una lección sencilla. Le había dolido perder. Le dolería mañana. Pero el resultado era suyo, y no iba a dejar que un comentarista lo transformara en humillación.
En la revisión, las médicas confirmaron que las dos podían salir caminando y que ninguna debía volver a competir esa semana. Mara abrazó a Sena con tanto cuidado que la campeona acabó llorando de verdad. Bront dejó aquella segunda junta de repuesto sobre la mesa.
—Ahora sí te sobra —dijo ella.
—Guárdala. Las ideas mejores también rompen cosas.
Fuera, Bajoarco gritaba su nombre. Dentro, Sena pidió un vaso de agua y el contrato completo del premio. Oren, al fondo del corredor, asintió una sola vez.