El peso del aire
Veska dejó el sobre de polvo en manos de Sovel antes de ponerse los guantes. No quería llevar una prueba en el bolsillo de un traje diseñado para recibir golpes. El árbitro firmó el depósito y le entregó una copia. La hoja pesaba menos que la muestra, pero era mucho más difícil de hacer desaparecer sin dejar rastro.
Tavra la esperaba en una plataforma baja de entrenamiento. Había escogido el sector más alejado del borde exterior. Veska lo notó. También notó que Tavra se movía mejor cuando dejaba de mirar el vacío.
—No voy a pisar tu plato —dijo Tavra.
—Entonces tendré que servir otra cosa.
En la semifinal, Veska intentó controlar el ritmo desde el principio. Aligeró una pieza suelta que Sovel había autorizado como elemento de terreno. La lanzó con el pie hacia el camino de Tavra. Esta no la persiguió: subió a una tarima ancha, de apenas medio metro, fijada al suelo. La técnica de Veska no podía afectar una estructura de ese peso.
El primer intercambio gastó un sello de cada una. Tavra calentó el aire delante de su brazal, lo justo para obligar a Veska a cubrir los ojos con la protección. No creó una pared de fuego. Abrió un instante para entrar y tocar el escudo rival.
Veska salió por el lateral. Le quedaban dos cargas y menos espacio del que había previsto. Podía hacer flotar una arandela, podía volver a mover la pieza suelta. Ninguna opción servía si Tavra permanecía sobre una superficie fija y respondía con pasos cortos.
Así que dejó de mostrar la magia. Entró con una finta de hombro y sujetó el brazal cerámico. Durante un segundo la lucha fue una discusión entre apoyos. Veska consiguió girar a Tavra hacia el lado de las gradas abiertas. Vio su mirada bajar hacia el vacío.
No empujó inmediatamente. Aquel titubeo le costó un contacto limpio contra el escudo. Tavra había usado el susto para recogerse, bajar la cabeza y avanzar. Más tarde ninguna de las dos sabría si la pausa de Veska había sido cálculo o compasión.
El segundo sello rojo se consumió en una ráfaga dirigida al aire, lejos de los rostros. Veska notó el calor atravesar la protección y retrocedió a la pieza que había dejado en el suelo. La aligeró de nuevo. Tavra vio el brillo blanco del guante y saltó el obstáculo, un salto corto, hacia el centro de la tarima.
La distancia quedó cerrada. Veska tenía una última carga, pero no un objeto útil entre sus manos y el golpe siguiente. Cruzó los brazos. El contacto de Tavra agotó el escudo. Sovel se interpuso antes de que el impulso pudiera convertir la victoria en castigo.
Tavra bajó los puños y respiró con la boca abierta. Llegaba a la final. Veska se sentó en la tarima y soltó una carcajada pequeña, incrédula.
—Me has ganado cambiando de baldosa.
—Me has obligado a mirarlas todas.
La médica revisó a ambas. Tavra tenía una quemadura leve en el aislamiento de su propio brazal: había concentrado demasiado calor en la segunda ráfaga. Veska pidió que también fotografiaran aquello. No para reclamar. Quería recordar que hasta una técnica bien ejecutada cobraba algo a quien la usaba.
Al salir, Sovel le devolvió el sobre. La técnica había confirmado que la cerámica provenía de un revestimiento antiguo, empleado en conductos de carga. No podía afirmar de cuál.
—No lo llames sabotaje todavía —le dijo.
—No lo he llamado nada.
—La gente pondrá un nombre antes de tener una medida.
Veska guardó el recibo y la muestra en bolsillos distintos. En la pared se encendió la final: Sena contra Tavra. El público veía dos retratos. Ella veía debajo una red de tuberías, cargas y personas que nunca salían en la pantalla.