Doce golpes de plata
Nara colocó una cuña de mineral bajo la varilla incandescente. Si conseguía deshacer la junta de su soporte, el peso la haría caer sobre la cuña, lejos del extremo opuesto. El problema era llegar a la base mientras el custodio intentaba cubrir la mesa con sus mangas.
Breda clavó la lanza entre dos piezas del armazón. Los guardias tiraron de una cadena lateral. Solo necesitaban unos segundos.
Ivo levantó la campanilla.
Décimo golpe.
Los nudos se separaron. Nara pasó bajo un brazo y apoyó la mano sobre el alojamiento exterior, todavía frío. El recuerdo llegó con una claridad insoportable: una mesa cubierta de harina, su madre guiándole el índice para dibujar una V, ella riendo porque la letra parecía un pájaro caído.
Esta vez habría querido conservar incluso el error.
El episodio desapareció.
La junta se abrió. La varilla descendió sobre la cuña y quedó apartada del circuito. El mineral impediría que regresara a su sitio cuando terminara el efecto. Nara vio la letra de su nombre en el formulario. Sabía escribirla. No recordaba haberla aprendido de aquella manera.
—¡El acta! —gritó.
La secretaria introdujo el padrón en el lector auxiliar. El sello matriz no se colocaba allí para cerrar la herradura, sino para certificar cada cuenta. El procedimiento existía desde que Sela había constituido la garantía. Solo habían impedido que nadie reuniera sus requisitos.
El custodio tiró del armazón. La punta de la lanza de Breda se dobló.
Undécimo golpe.
Ivo se interpuso mientras Nara apoyaba su insignia en el lector y firmaba la segregación. No renunciaba a la deuda ni perdonaba su consumo. Renunciaba a figurar como su única representante. Cada titular recuperaría un crédito propio frente a la ciudad.
Faltaba la comprobación del sello.
La secretaria lo giró en su alojamiento. Los doce dientes encontraron doce huecos. Un avance lento, perfectamente material, que Nara siguió como si estuviera viendo desplazarse una montaña.
El custodio alcanzó el borde de su abrigo.
Duodécimo golpe.
La campanilla se partió entre las manos de Ivo.
Durante tres segundos, todas las costuras del monstruo quedaron a la vista. Breda soltó su lanza doblada, sacó un cuchillo y cortó la cuerda central. Los guardias empujaron el armazón hacia el conducto vacío de cenizas.
El lector emitió un chasquido.
GARANTÍA SEGREGADA.
Ya no existía un único lote que la herradura pudiera convertir en combustible. La antigua instrucción de liquidación devolvió una lista de cuentas incompatibles con su permiso.
Ivo y Breda insertaron otro puntal para asegurar la primera cuña. Los técnicos podrían desmontar después el soporte, ya fuera de servicio.
Sorn miraba la pantalla. Los guardias le aseguraron las manos. La secretaria le notificó la detención y las obligaciones de entregar claves y registros.
—Las fisuras pequeñas seguirán abriéndose —dijo la directora.
Nara se limpió la harina que solo había sentido en el recuerdo. Tenía la mano vacía.
—Y tendremos que seguir cerrándolas. Todos sabiendo cuánto cuesta.
Desde los tubos acústicos llegaron las comprobaciones de las cuadrillas. Este, oeste, sur, norte: los pasadores seguían firmes. La torre ardía sobre su reserva ordinaria, con una carga mucho menor. La desactivación del circuito de seguridad detuvo a los recolectores que quedaban conectados a él.
A las nueve y cuarenta y ocho, el archivo pasó a custodia judicial.
Nara bajó los últimos escalones sentada. Nadie comentó la falta de dignidad. Ivo lo hizo igual, con los trozos de la campanilla envueltos en un pañuelo.
En la plaza, la gente esperaba una noticia.
Ella levantó el recibo nuevo.
—Están separados. Ya no pueden cobrarnos a todos como si fuéramos una sola persona.
No anunció que fueran a recuperar todo. La verdad merecía una celebración que pudiera resistir la mañana.