La última boca
A las ocho de la tarde, el camino norte parecía una escalera construida por alguien que odiaba las rodillas. Nara subía con las cuñas atadas a la espalda. Ivo llevaba el plano y se detenía en cada rellano para comprobarlo.
La torre se alzaba sobre aquella boca. Los primeros constructores habían aprovechado la corriente de aire que salía de la Fractura para ventilar los hornos. Después soldaron la compuerta abierta.
Sobre el abismo había un puente estrecho y, detrás, la caja que encerraba el mecanismo.
Breda se había quedado al sur organizando la evacuación del canal. Salma dirigía desde allí las lecturas de carga. A través del tubo acústico, su voz subía entre golpes de aire.
—La reserva ordinaria está registrada aparte del lote sustraído. Si cerráis el norte, los cálculos dan margen para algo más de dos semanas. Más, si completan la reparación de las fisuras pequeñas.
No era un futuro resuelto. Era tiempo suficiente para dejar de tratar un robo como una emergencia inevitable.
Ivo sujetó la cuerda a una anilla. Nara cruzó primero. Bajo sus botas se movían fachadas sin ventanas. Una calle se doblaba sobre otra dentro de la herida del mundo. Al fondo, algo pronunciaba su nombre con voces diferentes.
Ella siguió mirando el extremo del puente.
La caja del mecanismo estaba soldada. La capa añadida medía menos de una vara. No había forma de introducir la hoja ni tiempo para serrar todo el contorno.
Nara apoyó los dedos.
Recordó el pan de dos años atrás. Ivo, aún extraño, partiéndolo en dos después de una discusión que no había ganado nadie. La primera certeza de que aquel cobrador podía escuchar. Todo el episodio se apagó.
La soldadura se abrió.
Ivo la apuntaló con una cuña y sujetó a Nara cuando perdió equilibrio. Ella lo miró con una distancia nueva, incómoda. Recordaba quién era, su oficio, sus errores y lo que habían hecho aquel día. Había perdido la escena que unía sus primeros nombres.
—¿Estás bien?
—No. Abre la caja.
Él obedeció.
Dentro encontraron un tornillo de bloqueo y un volante. Nara quitó el tornillo. Ivo empezó a girar. La compuerta se movió apenas un dedo, arrastrando décadas de óxido.
Un golpe hizo saltar el puente.
La cuerda tiró de la cintura de Nara. Una tabla desapareció en el abismo. Desde el otro lado, una mandíbula sin cabeza se cerró sobre el pasamanos.
Ivo dejó el volante para sujetar la cuerda.
—¡No lo sueltes! —gritó ella.
No hablaba del volante.
Nara se dejó caer hasta apoyar los pies en el muro. El mecanismo estaba a un brazo de distancia. Con la hoja cortó el cable auxiliar que seguía reteniendo la compuerta, exactamente donde lo señalaba el plano. Era una pieza de hierro, no una unión que exigiera memoria.
El mineral descendió de golpe.
Ivo frenó la caída con el volante. La mandíbula soltó el puente al quedar atrapada en el borde. Nara trepó por la cuerda mientras él daba la última vuelta.
El pasador encajó.
Durante unos segundos solo oyeron su propia respiración.
Salma pidió una lectura. Ivo la dictó. Del tubo llegó una exclamación y, después, la voz de la tasadora recuperando su tono profesional.
—Cuatro bocas cerradas. La carga residual se sostiene. Lo está viendo toda la cuadrilla.
Nara miró al hombre que aún sujetaba su cuerda. No podía regresar a la tarde del pan. Sí podía reconocer lo que acababa de hacer.
—Gracias por no soltar.
Ivo asintió.
Por una escalera lateral alcanzaron el corredor de hornos. Faltaban menos de dos horas para el fin de la suspensión.
Esta vez subieron con una prueba que no podía quemarse: la ciudad seguía protegida usando una fracción de lo que le habían exigido entregar.